J'arrives plus à écrire.
Ça fait bien une heure que j'essais, mais rien.
Encore rien.
Depuis des mois, j'aurais bien des choses à dire.
Je me trouves des excuses pour ne pas le faire,
des secrets.
Je suis une femme remplie de secrets.
Et je n'ai pas l'impression de peser des tonnes,
mes secrets ne rongent pas, ne sont pas lourds ou légers,
ils ne concernent que moi.
Moi et mes rêves de jeunes filles.
Mes rêves fous, mes rêves brisés,
et ceux qu'on peut réparer...
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